Cómo le explicas a alguien que un poema narrativo no es un relato distribuido en versos. Quiero decir, después de hablarle de poesía, de los mecanismos que hacen posible un poema narrativo, la diferencia forma-fondo, y demás aspectos durante más de una hora. Y ejemplos, muchos y variados.
Me hace pensar que hay mucho camino por recorrer, y en verdad esta sociedad letrada -quien más quien menos sabe leer y escribir- se ha quedado en la superficie, y existe en ocasiones un repelente hacia lo profundo. Dónde queda Platón y su caverna, o la división cristianizada cuerpo-alma.
Estas fronteras van más allá de lo literario, suponen una incapacidad para molestarsepreocuparseinteresarse por lo que ocurre más allá del cristal de las gafas. Llámenla religión, educación para la ciudadnía, filosofía o ética, pero llámenla, griten, para que llegue pronto, porque esto cada vez más se parece a Fantasía volviéndose piedra hueca.
Y no sé el resto, pero la literatura no debe ser para las minorías, o al menos intentarlo. Así que dejo un poema narrativo de Bukowski:
No aguanto las lágrimas
Había varios cientos de imbéciles
rodeando al ganso que se había roto la pierna
intentaban decidir
qué había que hacer
cuando el guardia se acercó
sacó el cañón
y el asunto se acabo
excepto para una mujer
que salió corriendo de un cobertizo
gritando que él había matado a su mascota
pero el guardia se pasó las manos por su correas
y le dijo
béseme el culo
lleve el asunto al presidente;
la mujer lloraba
y yo no aguanto las lágrimas
enrollé mi lienzo
y me fui más abajo
esos bastardos habían echado a perder
mi paisaje.
Había varios cientos de imbéciles
rodeando al ganso que se había roto la pierna
intentaban decidir
qué había que hacer
cuando el guardia se acercó
sacó el cañón
y el asunto se acabo
excepto para una mujer
que salió corriendo de un cobertizo
gritando que él había matado a su mascota
pero el guardia se pasó las manos por su correas
y le dijo
béseme el culo
lleve el asunto al presidente;
la mujer lloraba
y yo no aguanto las lágrimas
enrollé mi lienzo
y me fui más abajo
esos bastardos habían echado a perder
mi paisaje.
1 comentario:
paciencia, manolín, paciencia...
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